Gorrión Fosforescente

Dos poemas sobre un mismo atardecer

2011-10-24T00:17:00.000-03:00

Las nubes más bajas,

grises oscuras,

van hacia el atardecer.

Se mueven rápidamente.

Las nubes más altas,

claras y enormes,

se mueven plácidamente

en grandiosa manada

hacia acá.

Yo miro hacia el Sol

por sobre el techo de mi casa

y las corrientes que mueven el cielo

se me revelan nítidamente.

De tanto mirarlo

mis ojos quedan manchados

por cobrizas luces

que me ciegan.

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Atardecer dorado

Las aves se dan el último chapuzón de luz en los sobacos

Otro ser flotante se ilumina

Frente a una gran nube opaca

Y se va hacia el horizonte

El Sol es hermoso cayéndose

23/10/11

Yo yo

2011-03-19T16:23:00.000-03:00

La Luna me dice Sol
y yo quiero escuchar noche, Azul.
Soy el perro lento que corre en los sueños negros
La sombra que llegó tarde a ocupar su lugar
La bandera blanca da las verdades dichas a voces
Veo tus piernas enredadas en mi carne con el rabo de los deseos
Pero mañana es tan espectral
“Recuerda los cielos lejanos –me incita-
Vuelven a estar y ser mágicos acá”
Y de lo que dice yo entiendo
Lo que el eco del pabellón del bobo
Cree querer escuchar
Sólo me resta presentarme en el más impoluto uniforme de hermoso
Y esperar mañana ser amado de verdad
O irme volando como una bolsa,
Vacío y vuelto suciedad
Si no puedo tocarte, no puedo hablarte, no puedo verte
¿cómo te voy a poder amar?
Ella tiene en sus manos el equilibrio
Entre apagarme o ponerme a brillar
Pero como dejar de amar a alguien que ama todo lo que brilla
Que se ve atraída tanto por el mar
Que tiene el gesto de las hadas al bailar
Que se hizo con las miradas más cercanas de todas las mujeres
Que tiene un hilo de donde pendo
Y me hace subir y bajar a su antojo como un
Ella ella

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La cosa es amar

2011-03-11T17:49:00.002-03:00

Mujer, amiga, desconocida,

tengo que aprender a ver más allá de tu pecho para conocer tu esencia,

más allá de tus letras para saber qué piensas.

Tengo que olvidar mi pasado erótico fantasioso genérico,

trascender la mirada sexual,

aprender de tus actos, tus manos,

tu risa y calor, tu ausencia,

tu rima en poemas al Sol.

Hermana, sobrina, hermosa,

la rosa de tu vientre se abre con la Luna,

las noches se apuran para tu despertar.

El brillo de tu estrella nos hace esperar la llegada de música,

lyricas perenes, leches o ensoñar.

El dolor y la tristeza nos equilibran.

El caos polifacético nos alucina multiplicándonos,

nos aglutina como la masa de un pan.

Todos fermentamos en el seno de una mujer brumosa

que se tiende a revelar.

Por mi parte estoy rodeado,

felizmente entregado.

La cosa es amar.

Poemas paralelos

2011-02-02T12:05:00.000-03:00

Mi mano derecha me dice
que aunque me lastime
mi voluntad se encontrará
con mi amor
después de cicatrizar

Los trapos sucios
húmedos, podridos
se me escurren en la herida
antes del despertar
y duelen

Pero esperar me hace eterno
y la piel nunca se detiene
siento el amor que viene
como el humo que se huele
pero no se ve

Escucho palabras vacías
de bocas hermosas,
cuerpos de diosas
sin habitar,
ojos celestes
sin cielos ni mares,
mil despertares y ningún soñar

¿Entonces por dónde me vas a llegar?

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Hoy desayuné con poesía
¿y quién se atreve
a tamaños banquetes
de mañana sino por gusto
y voluntad?

Alejandra ya estaba muerta
antes del suicidar
y ciudades enteras ya lo sabían
pero eran ciudades
del más allá

Los muertos avanzan
al paso de los vivos
Los soles son mares de sombras
detrás de las cosas
verdes

La carne es un paso
de tantos en el alma
Las letras son un tropezar

¿Entonces por dónde me vas a llegar?
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Final del juego

2010-12-07T11:22:00.000-03:00

El camino se abre a los ojos del quieto que ve
y no lo marca una línea,
ni las revoluciones del ciclo.
El camino es inerte para el que todo se mueve,
se revuelca en el lugar,
se abriga de nubes,
se puede olvidar de respirar.
Afecta su lengua con filos el aire,
corta la dimensión al hablar.
La inmensa quebrada geográfica
se ajusta a su dedo como un anillo
y el eco de ese cantar
se repite como un estribillo eterno
con el recuerdo del brillo del lugar.
Una memoria blanda
para un mundo de rígida solidez.
El aire espeso
como un agua lista para beber.
La íntima criatura del cuarto de siglo
se empieza a acercar
y en la quietud del tiempo sólo es esperar,
pero hacer, estallar, crear, descubrir
es tan necesario para vivir como respirar (o nadar).
Las marcas en el cuero que nos forra
se van a quedar para siempre con nosotros,
hasta el recuerdo final,
hasta el final del juego,
hasta querer dejar de jugar..
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LyA

2010-10-14T12:40:00.000-03:00

Leonor, en sus sueños de casi cien años muerta,
vino hasta los míos a regalarme una canción
confundida por el olor a poeta y la sensación soñolienta
del alma rejuvenecida de su amante.

Recuerdo, llegó a mi cantante y huyendo
en La Plaza de las Almas nos encontramos y charlamos sentados en un cordón.
La amé, tan profundamente, como se puede amar en los sueños.
Y al despertar sentí el abandono de nunca más poder volverla a encontrar.

Antonio llegó, digamos, casi cinco años más tarde (hoy)
vino atesorado en sus letras brillantes de espectante vigilia
buscando sin tregua, también, el alma de su amante
andando ensombrecido por el supramundo de los recuerdos constantes.

Sólo pude señalarle la dirección
por la que vi marcharse a Leonor
y hacia allá, ciego, el también marchó.

Ahora se que cada año que pasa están más cerca
y que inevitablemente en algún momento
se van a volver a encontrar.
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El mundo viejo muere...

2010-08-19T01:37:00.001-03:00

El mundo viejo no quiere que el mundo nuevo llegue
pero el mundo viejo muere...
De viejo.

Yo solo tengo la sabiduría y la experiencia de lo que viví.
Ha sido bueno y malo, pero mayormente bueno...
Y cada vez mejor.

No me ayudes,
dejame morir
por la anestesia
de mi inocencia.

Es el veneno
de las instituciones
lo que nos liquida.

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Luna Nueva

2010-07-21T00:58:00.002-03:00

Yo soy el Sol
Ella es la Luna
Hoy la tierra nos separa

La Luna no ha de salir al cielo
Se quedará a dormir en mi casa
Bajo las estrellas de mi patio
Podré acariciarla y tenerla
Ella sabrá que soy suyo
Aunque un planeta se interponga
Entre nuestros cuerpos celestes
La dinámica del universo
Nos hará brillar de nuevo
Juntos, en la noche
Ella, redonda y completa
Yo, la luz de su reflejo
Lejano y tibio
Iluminando su sueño
La danza de su sombra
Recorriendo el cielo

Hoy la tierra nos une
Ella es la Luna
Yo soy el Sol

Luna Llena

Luna Llena

Yo soy el Sol
Ella es la Luna
Hoy la tierra nos une

Recorriendo el cielo
La danza de su sombra
Iluminando su sueño
Lejano y tibio
Yo, la luz de su reflejo
Ella, redonda y completa
Juntos, en la noche
Nos hará brillar de nuevo
La dinámica del universo
Entre nuestros cuerpos celestes
Aunque un planeta se interponga
Ella sabrá que soy suyo
Podré acariciarla y tenerla
Bajo las estrellas de mi patio
Se quedará a dormir en mi casa
La Luna no ha de salir al cielo

Hoy la tierra nos separa
Ella es la Luna
Yo soy el Sol

Luna Nueva

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Aúna

2010-07-03T01:13:00.002-03:00

Cierto es que tengo muchos problemas,
los que ya conoces,
y también tengo muchas virtudes,
que quizás no se te hayan revelado
aún
Pero sí se que sabes
que tengo increíbles cantidades de amor
que despreciaste.
Y esta soledad,
la mía y la tuya,
ya deberías aprender que
no se puede salvar
en esta vida.
Entonces, vos mirá hacia atrás,
donde está el puerto
y yo miraré hacia adelante,
donde están la utopía y el temor,
no de desaparecer,
sino de creer en un amor muy difícil
y de intentar intrepidarlo
y que eso genere una fricción
de tal aspereza
que todo lo que hoy parece bello y próspero
se transforme
en un mar de celos o confusiones.
Si yo buscaba
a una
mujer y vos eras una niña
y todavía faltaba llegar
ella que hoy tienta salir tan
caro en el destino…

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Incógnitas

2010-05-28T13:15:00.002-03:00

Incógnitas:

• Sabe que es una luz
• La música es el último escape, lo que puede unir más allá de la materia
• El cuerpo no es todo
• Sabe de sí y se juzga
• Se entrega al día con deleite, mama de él como una raíz
• Le teme a la exposición
• No quiere creerse a sí mismo como real
• Se sabe atado a un destino
• La primera y la segunda persona son la misma, la tercera recién es otra
• Elegía las palabras, ahora elige la música y las palabras
• Se sabe siempre perdedor
• Está limitado por sus sentidos
• Si sigue creyendo, algún día todo será verdad
• Tiene fe de lo que va a ser
• Hace esto para multiplicarse
• Sabe que tiene que ser real / sabe que sólo puede ser real

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Raza de niños

2010-05-22T23:38:00.003-03:00

Para sujetos tan numéricos como nosotros el hecho de empezar un nuevo siglo y un nuevo milenio es trascendente en la manera de pensar y plantearse el futuro.

Además es el primer cambio importante de dígitos en la cuenta de la humanidad que se combina con la comunicación masiva y prácticamente totalmente democrática y accesible para una amplísima mayoría.

Cosas importantes se puede decir que están pasando y cambiando en el mundo y en las personas. Lo "Pop" (por popular) cambia de significado Hoy.

Hay una parafernalia que es mantenida a flote a fuerza de dinero sobre dinero para imponer "lo que es importante en El Mundo" y lo que está "Bien" y "Mal".

Pero el inconciente conectivo que se teje en la humanidad es mucho más accesible (aunque intangible) y ayudado por las nuevas tecnologías, se puede ver directamente en los ojos de las personas. La verdadera comunicación del sentír qué es bueno y cuál es el sincero y siguiente paso evolutivo de la humanidad.

...si es que el tiempo sirve para algo fundamental en el "pensamiento" de La Historia y en el trascendente devenir del fututo real que hoy podemos, no sólo imaginar, sino actuar para que sea efectivo y verdadero.

El tiempo cambia porque está hecho de una sustancia maleable que cada uno estira y modela como si fuese un acordeón de plastilina (en mi caso particular) y que se modifica con nuestros estados de ánimo o según el momento específico de nuestra experiencia de "existir".

Y; eso que nos mantiene unidos en el pensamiento de "saber que otro también es uno y nada más" y que "existe en este mundo al igual que yo" y entonces, "eso es algo que nos une"; cambia radicalmente y se hace tangible a nivel práctico y global.

Y pronto llegaremos al primer decenio de este nuevo milenio.

Y apenas somos una raza de niños.
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Hoy mi cama está dos veces fría...

2010-05-15T21:40:00.003-03:00

Desde lejos me pides que no te ame,
sin mirarme, me dices que no te hable,
que él está cerca tuyo ahora,
que nuestra historia es más corta,
que ustedes se lo deben.

Y yo mientras tanto pensando
que te había conocido
mucho antes en mis sueños
y que la otra noche,
cuando estuvimos juntos,
nuestros cuerpos dormidos sabian
desde siempre que estarían unidos.

Y en mi viaje a acá
para volver a verte donde ya no estás,
pensaba en esa figura-esfera
que compartimos sin decirnos palabra
y pensaba que era un símbolo de nuestra unión
que por obra y azar de la vida
un día después se tornó en lejanía.

Y ahora, sabiendo que duermes con él
pero piensas en mi
mi cama está dos veces fría,
porque el invierno crudo respira
y entre sus brazos ya no eres real.

Y aunque me hiele
si así lo quieres pondré mi pecho en una heladera
hasta volver a verte.
Y aunque me hiera
evitaré pensar en vos
y en la espera que nos separa.

Pero debes saber...

Que yo estaré cerca mañana
y que nuestra historia
es una larga enredadera
que los días van regando
y que nuestras hojas se cruzan
y que compartimos una misma raíz
y que lo único que realmente debes
es dejarnos crecer.

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En el extraño azar de los tiempos...

2010-04-24T17:00:00.001-03:00

En el extraño azar de los tiempos
resultó ser que yo era vos
y que al estar acá, archivado de esta forma,
me dupliqué y permanecí aqui y contigo.
Para eso tuve que tener cosas
(cosas que quizás ya hayas perdido)
y comunicarme con sujetos en el destino.
Fuí dejando rastros de mis duplicaciones
en objetos sólidos y en vos.
Mi forma de circular por el cosmos
estalló. Bum! Como una gaviota.
Me perdi en la inconciencia y/o en la locura
buscando una oscuridad enceguecedora
en aceleración constante.
No quise detenerme,
no pude evitarlo,
era el tiempo esa cosa que tiraba por terminar.
Y luego... pará. Respirá.
Fuimos otra cosa mil veces más,
crecimos exponencialmente y ahora
somos millones, cada vez más.
Y pensar que empezamos siendo dos.
Y antes uno sólo.

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Ojos de música

2010-04-01T11:19:00.001-03:00

Ojos de música
que pasan sobre las formas
sin expresión.
Miran desde otro lugar
lejano y presente.
En lo que se posan no pesan
porque no están verdaderamente alli,
ya no sirven para mirar
sino para sentir
y transmitir la música.
Ojos ausentes de juicios
de interpretaciones y rencores.
Ojos como los de David o los de María,
livianos y dóciles,
inalcanzables
y eternos.
Su figura debo hallar
dibujada en mi rostro
o perecer en la soledad oscura
con cada canción.
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SH-H (Sujeto Historico-Humano)

2010-03-10T14:32:00.001-03:00

Hoy llovió,
es historia
si es el día de mi muerte
o el de una revelación.
Es el momento
de mi sombra
desplegada en una roca
flameando.
Este tiempo,
tiene una importancia
igual a qué, hoy.
Si mañana aún no existe
para leer lo que acontece.
Tenemos un lapso
de presencia
en el mundo
cada día,
durante años
y qué hacemos.

Todos engañamos alguna vez
a otros
o a nosotros mismos
para complacer
y ser complacidos.
Para entendernos
a veces es necesario mentir
o callar.
Y a veces reir
puede resultar hiriente.
Por eso es que vivimos
quizás
en una fábula permanente,
en múltiples hogares,
unos dentro de otros
como historias superpuestas
que nos envuelven
más cerca o más lejos
de nuestro tiempo real
que es hoy.

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Farmacia

2010-02-15T23:24:00.002-03:00

Desde este cartel puedo venderte
todas las drogas recetadas por el sistema,
Regalarte alguna que aún no hayas probado,
Puedo venderte caramelos al bulto,
hacer tu noche inexplicable,
Licuar por las buenas tu sangre dolorida
y atenuar tu cefalea constante,
Sostenerte sobre tus pies aún hirvientes de fiebre,
Borrar todos los rastros de ese hijo mal llegado,
Puedo atacar tus infecciones,
declararle la guerra a tus microbios,
entrometerme en tu sistema por jeringas
y ocupar el territorio de tu cuerpo
con mis fármacos ejercitos especiales,
En mi certeza química imprudente
puedes estar seguro y confiar,
nos guía la ciencia innata,
Nunca paramos, no dormimos,
Atendemos las 24 horas.

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Brunei

2010-02-01T20:05:00.000-03:00

Los primeros latidos
del hijo que a traves de los meses
fue gestándose
en el interior del ciclo
comienzan a brillar
como pasos pequeños
y aún titubeantes,
pero sonoros.
Son ecos de imágenes
de un idiota
que emprendió la travesías
de nacer y crecer
en el mundo de la soledad individual.
Se sabe, igualmente y por suerte,
unido a todos los parámetros
del universo
desde sus primeros días nonatos.
Y ya se escuchan sus primeros cantos,
y ya se figura su perfil,
y ya se extiende su concepto vital
dede los subsuelos de la carne.

Está por llegar.

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Juntos en otro mundo

2010-01-14T19:09:00.000-03:00

Esa fruta que fuimos
al comernos
como largos conocidos eternos,

Ese beso que le negamos
a los testigos descarnados
para dárnoslo en privado,

Esa llama que al rozarnos
las miradas encendimos
sin sabernos las consecuencias
ni los apellidos,

Eso es hoy tu yo y mi vos.

Eso somos
y la lejanía
de no haber pasado
màs que dos noches
juntos
en otro mundo.
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¿Dónde está el hombre?

2010-01-06T13:09:00.000-03:00

¿Está en los cuerpos reales, latiendo?
¿Procurando crecer?
¿Está en los cuerpos imaginados
Que creemos conocer?
¿Está en los cuerpos unidos por el sexo?
¿En esa profunda intensidad del sentir?

¿O estará acaso en las mentes
Que se unen más allá de los parámetros del tiempo?
¿Estará en los recuerdos el hombre?
¿Será lo que piensa de sí
Él y otros?

¿Estará escondido en algun lugar de la rutina?
¿Será el rigor del oficio y el trabajo?
¿La persistencia de las acciones?
¿Será la emoción y la sensación?

¿Sábe cuáles son sus fines?
¿Contempla las consecuencias de lo que hace?
¿Sigue algún indicio predeterminado por la voluntad?

¿Puede ser una luz cayendo del cielo?
¿Estará en los climas?

¿Es natural preguntarse esto?
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Joven ficción vestida de negro

2009-12-18T18:57:00.001-03:00

Estoy tan lejos del futuro
y aún tan cerca de la muerte
a un solo paso de catapultarme a lo incierto
del último respiro y el alivio.
Ahora, sumergida en música
abrigada por un oscuro sol tropical
sin nadie alrededor.
No puedes entender porqué estás sola.
Las palabras no son lo que parecen.
El tiempo se ve borroso
desde las esquinas sin nombre
y la arena se vuela en los colores
como un desierto, lejos.
Un terciopelo subterráneo me acaricia
y me dobla la espalda.
Lo recuerdo y nunca lo conocí.
Lo besé y estaba frío.
Y ahora está tan lejos,
como siempre.
Los recuerdos se vuelven transparentes
de este lado del sueño
e invitan a rociarse perfume lisérgico
en el cielo.
Ésta es el momento que mañana no sabré
cómo sucedió, ni porque no puedo traerlo
hasta aquí (allí).
La vejez se sostiene a la vida
como la raíz de la voz que canta
y deja a sus hijos solos.
¿Cuánto se parecerá este dolor
a esa sal en el gusto de no tragar?
¿Cuál será ese idioma de la oscuridad?

Esta joven ficción vestida de negro…
¿se parecerá en algo a morir?

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Sinestesia 1

2009-11-28T16:04:00.004-03:00

La mayoría de las personas que admiro profesaron pensamientos

cínicos, con una personalidad muchas veces aterradora. Pero yo

no quiero ser cínico. Yo quiero ser simple y tenaz:

Los copos caen del cielo,
no son de nieve
sino de vista.
Es decir,
es una sensación
de que algo esta cayendo del cielo
muy levemente
de a montones.
Es el sentido de la vista
que interactúa
con las hetereas láminas
que flotan hertes
alrededor.
Son las notas
de la música que vuelan
como burbujas
y estallan casi cayadas.
Y la vibración
en la espina
de saber que alguien
desde lejos
quiere saber algo
de nosotros,
probablemente
para vendernos algo.
Todas estas estesias
son lo mismo
y confluyen
aquí.

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Sinestecia

2009-11-10T11:54:00.002-03:00

La figura felina se erige con sus curvas intactas,
los aromas del pan matutino se elevan alcanzándonos.
Se mezclan con el almizcle y el incienso.

Los días se doblan en horas y su visagra es la música.
Música y sueños que se cristalizan transparentes,
que crecen eredados en una realidad abstracta
pero igualmente comprensible y florecen desde el tiempo
para dejar su semilla intacta y constante.

Allí se configuran formas que dejan halos de colores,
como sombras de un humo que desaparece,
pero que llega hasta la sangre para ensuciarla
o enriquecerla con sus giros fractales infinitos.

Los fluídos se magnetizan con el sonido de las copas
medio llenas y medio vacías que murmuran sus aullidos

La gravedad es real, pero no pretende ser develada.
Como el canto sin altura que nace del alma
desde la blanca bahía de tus ojos empapados de sinestesia.

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La vigilia desde atrás

2009-10-29T16:05:00.002-03:00

Yo sólo quería soñar con novas que hieren el cielo de día,
con el cataclismo de las ideas y los dioses arrodillados en tiempos de volcanes hirvientes,
púrpuras dragones e inertes constelaciones que resguardan la cúpula celeste.

Y en el silencio de la noche,
antes de la luz de este día,
sembraste mis pies a otra tierra aurora que iluminas la vigilia desde atrás.

Me diste una absurda disolución del tiempo
donde el suelo es de plata pulida,
donde la gravedad se dobla ante los niños
y la tecnología nos lleva a volver a nacer ya adultos
desde enormes sexos plásticos de mujer.

Mis miedos, deseos, secretos expusiste frente a mis propios ojos
rindiéndome a concebirlos también desde adentro.

Borraste mi espíritu crítico,
no hubo preguntas intentando licuar el entorno
o hilvanar un puente entre los momentos,
sólo el tan anhelado fluir en el tiempo sin percatarse de la sombra
o las tintas vueltas carne.

Lazos-pretextos para sitios,
sustitutos de mitos,
adicciones colectivas a lo incierto
zozobrando en cada rincón del éxodo contemplativo.

Despegarme de tu abismo cierto,
de tu desfile de ingenuidades personales
teñidas de irraciocinio
de tu lana-abrigo de cuerpo y mente
se me hace
cada mañana
tan difícil.

Cada vez que tengo que volver a ser uno,
rendir mis filas a lo ortodoxo, a lo repetitivo,
a la rutina de la gravedad y los ciclos planetarios,
cada vez me siento más ajeno y más palabra.

Veo mi cuerpo deshacerse cada amanecer,
vaporizarse y condensarse
con la llegada de la tibieza solar.

Sus rayos golpeando las puertas de mis párpados.

Reconstituirme a una sola percepción altera mi verdadera intención,
cada vez pesa más llevar un cuerpo con tantos dedos y huesos,
que exigen amor, comida, calor, cuidado, beber, volar
persistir en el tiempo.

Me parece tan ajeno que lo necesito para ser,
aunque deba perderlo
cada noche
para no perderme en él.

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Este y otro poema llamado "Immagen obscena i disléxica" fueron premiados en el Concurso Literario "La Pampa sus Cuentos y Poesias", que ya esta publicado en carne y hueso (léase papel).

Al que le apetezca, aqui esta el link de la editorial

El Idiota

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Aparente

2009-10-26T15:19:00.000-03:00

Nacido del sexo (veneno)
Crecido por el agua (alcohol)
Maleducado por nadie (yo)
Rodeado de almendras (música)
A prueba de balas (blindado)
Cegado por la tenue luz (sembrada)
Doblado debajo de la mesa (escondido)
Esperando en el aire (interrogado)
Enfermando del frío (interno)
Numerando las letras (malecho)
Cenando sombras (vivas)
Nombrando temblores terrenales (ruidos)
Perdiendo la sensibilidad (tacto)
Mintiendo en si (sostenido)
Arreglando los errores (otros)
Escuchando con la piel (nada)
Adelantando el tiempo (silencio)
Volviendo a nacer (aparente)
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2009-10-08T23:55:00.005-03:00

Me incliné hacia el cíclope,
como a una distancia de dos metros.
Me absorbió completamente.
Hizo sangrar mis ojos,
todo estaba lleno de sangre.
Turbó las ventanas con visiones borrosas
de cruces rojas de luz.
Me acerqué y miré hacia abajo,
había una larga caída.
Era un bello lugar desde los cielos,
pero sólo gris hacia abajo.
Pense:

No me molestaría morir
en un lugar estético y colorido,
la muerte sería sublime, como en un cuadro.
La sangre, óleo.
Mi cuerpo, una figura dalíla.
Retorcida, imposible.
Si todo encajara como en una obra de arte,
No me molestaría morir.
Pero en un hueco gris, sin iluminación...

Me retiré del marco y cerré el postigo.
El amor caía en ecos detrás de la puerta,
era un rumor de idiotas.
Me tendí al ras del piso
en la cama más dura y negra que existió.
Todos sus ángulos eran noventas.
No había sábanas,
nada de ropa de cama.
Mi sombra semidesnuda hechada
hacía más negras las almohadas
cúbicas como ladrillos.
Tenía brazaletes negros en las muñecas.
Y mi piel, blanca,
describía una figura flexible
sobre la rigidez del colchón;
lánguida en diagonal.

No puedo decir
que no fuese un buen escenario
para dejar un cuerpo inerte
con unas densas lagunas de sangre
sobre el claro piso de madera
alimentadas por los ríos goteantes
de mis venas,
abiertas y brillantes.

No puedo mentir,
mi madre estaba ahí.
En ese lecho escribí estas palabras
con tinta negra.

No debo tener un alma suicida.

O dormir es nacer.

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Hallanar

2009-10-05T11:40:00.002-03:00

Encuentro / una palabra / que necesitaba / hace meses.
Debería correr / a corregirla / pienso / pero no.
Dejo que pase / como todos / los poemas nuevos / que no escribo.
Mi músculo / arterial / se encuentra / fulminado.
Siempre / que las palabras / concuerdan / perfectamente.
Estoy caminando / ocupado / o haciendo / otra cosa.
No tengo lapicera / ni nada / para cristalizar / las palabras.
Y se me van / aunque las tuve / se me van / volando.
Para curarme / hace unos días / hice algo / imperdonable.
Estaba acostado / por dormir / mirando en la ventana / las sombras del follaje.
Y las palabras / como las lágrimas / brotaban / desde mis ojos.
Toda la poesía / créanme / estaba contenida / en ese poema.
Que adrede / por voluntad propia / me negué / a escribir.
Pero hete aquí / que no pude contenerme / de pronunciar / las palabras.
Y fluyeron / como el cauce mismo / de un río / boreal.
Sublime / belleza / hetérea / volátil / del verbo / sonido.
Aquel poema / entregado al aire / sin resistencia / existió.
Y fué mayor / su atractivo / por indómito / e irreproducible.
La palabra / que encontré / y volví a perder / era "allanar".

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De libro

2009-10-01T11:15:00.003-03:00

Nadie que conozca el placer cálido
que puede dar un libro a la sombra del follaje
interrumpiría a esa lejana y bella dama en el conocerse más
con el interno viaje de las letras.

Pero aunque un viaje mayor yo le prometa o con vivas y sonoras
palabras me entrometa en su obnubilada atención.
¿Cuál sería mi misión más que atraerla hasta mi lecho,
desnudarla desde el pecho y comerme su corazón?

Y una vez allí tendida, extasiada pero aún vacía,
con su rostro sonrojado por la mecánica química del amor,
pidiéndome por favor que otra vez la haga mía,

¿qué podría ofrecerle en verdad mas que amarla
y versar otra tonta poesía del solitario vagar
de un vampiro de sangre fría?

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Ville . Rimbaud (Vil Rimbaud)

2009-09-24T00:57:00.004-03:00

Hasta los cartones pueden ser ricos en la Villa. Y la arena un manjar de azúcar para los pies. Se pueden ver las aves volando estáticas en el aire en un amanecer de mil colores. Cielo sobre cielo sobre cielo sobre cielo estallando desde el océano.

Y las mañanas ardientes se disuelven hasta el mediodía del horario anterior.

Se puede escuchar el mar susurrando sus ecos lunáticos en olas. Sólo susurrando en la contracara eólica de las noches.

Racimos de sirenas tienden sus rodillas y todo su cuerpo a la livianez del pudor.

Voy a caminar por la playa mojando mis pies en el agua, a absorberlo como amor por la piel de las plantas, a filtrarlo por las pupilas, el iris y los lentes, a modificar el ecosistema levemente y a atravesar las olas rompientes con el cuerpo.

Y quizás mi amor se haya levantado e ido de mi lado hace un segundo.

Y tal vez nunca la extrañe.

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Improvisación on-line de-despedida

2009-09-07T13:35:00.004-03:00

Todas las cosas se van acabando como se cava un pozo en la playa.
Al que mientras más se le saca, más grande se hace.
Pero la perenidad natural de la vida se aplica a lo que no vive pero, aun, es.
Entonces este espacio se va acabando para dar a luz algo mejor y mejorado.
Como dicen que nos trata la evolución.
Entonces vendrán imágenes desde todos los continentes, a surcar lo sentido del horario y desperdigarse en el no-espacio de esta red finita aunque inabarcable.
Lo que es, será.
Pero lo que venga será aún mucho mejor.
Y como las aves supieron volar mucho antes que nosotros, humanidad bípeda, dejémoslas volar.
Y que la libertad se cierna sobre este gran enrejado de ficciones.
Y que el verdadero gorrión nazca cuando aprenda a volar.
Au revoir.

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El Idiota - Primer Disco - Borneo

2009-09-04T12:45:00.006-03:00

Quiero compartir con ustedes mi primera obra musical.

Click aquí para bajar el disco.

Espero que lo disfruten. Si pueden y les place: bajen, escuchen, comenten y puntúen en el sitio de Mandarinas Records. Muchas gracias.

El Idiota.

Uno Es

2009-09-02T13:39:00.002-03:00

Uno nace, uno es.
Y sus ojos comienzan a llenarse a borbotones de rayos de luz de sol y de luz de noche.
Y el gusto se puebla como un bosque y soporta una tras otra las avalanchas de sabores.
Y la realidad se combuste y se nos mete como un caudal huracanado por las fosas nasales.
Y el sol quema otra vez la piel.Y otra vez se nos va gastando entre las ropas y las sábanas y a retomar su color pálido.
Y oímos las explosiones y los gritos pero nos olvidamos de escuchar, o nos ensordecemos con música.
Y le escribimos al día y a las nubes y el paisaje del día se nos escapa entre las letras.
Y por buscar algo no vemos nada.
Y por decir, confundimos.
Y por creer, mentimos.
Y en un suspiro final toda la luz y el calor se extinguen.
Y uno muere y uno es.

Pescado Fresco

2009-08-29T14:44:00.003-03:00

¿Cuántos pensamientos se me escapan con el ruido del cepillo en mis dientes?
¿ Cuántos con la espuma que escupo y se pierde en un intrincado laberinto de tuberías y cloacas?
¿Cuántos sueños se me perdieron con cada jabón que gasté frotando mis muslos por las mañanas?
¿Cuántos se me escurren por el cuero cabelludo al enjuagarme con crema?

Estas preguntas me aturden, no quiero pensar.
No quiero ser ningún tipo de genio,
Ni afrontar ninguna de las responsabilidades que implica.

Es que hay gente que nunca se pregunta estas cosas
Y lleva una vida limpia y bastante serena.
La rutina ha adormilado sus papilas incisivas
Y despertar, amar, trabajar y dormir es todo lo que hacen.
Y parece irles bien.

Yo en cambio me retuerzo cada día como un pez fuera del agua,
Enredado entre las sábanas de la mañana antes de despertar.
Luego recuerdo que sé respirar y me levanto al día.

Busco el amor por la mañana a la tarde y de noche,
Esa es mi labor principal, la mayor de mis tareas,
El trabajo que no me reditúa ningún dinero.

Y llega la noche y la hora de dormir
Y aunque no he tenido éxito me siento feliz porque creo haber llegado al final,
porque se que en mis sueños siempre hay amor y agua.

Y me sumerjo de lleno en el azar de la inconciencia
Y sueño con música y con piel
Y extrañamente todo me parece más real.

Y el “Veoloquequierover” es mucho más personal
Y no está reflejado por una sociedad de límites y gobiernos.

Y a veces hasta puedo volar y rebotar como un globo
Y entonces me pregunto para qué despertar
si este sueño se irá con el agua clorada de la ducha en la mañana
y formará en mí reflejos inconscientes
para una personalidad amable pero amargada.

Si despertar no significara olvidar qué diferente sería todo.

Volar, nadar, atravesar la materia, desaparecer,
Serían acciones de lo más cotidiano.
Esquivar aludes sólo con pestañar al revés
Sería tan fácil como hablar y comunicarse.

Pero las branquias van y vienen con el día y con la noche,
Llegan y se quedan o desaparecen
Como las preguntas y como las respuestas.

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La Raiz de tu Lengua

2009-08-24T19:10:00.003-03:00

Decirte que puedo llegar a la raiz de tu lengua
y descifrar las uniones en tu voz.

Lograr avanzar detrás de un muro de ruidos
tan azarosos como el viento,
tan perfectos como la luz.

¡Es tan absurdo tratar de hacerte comprender
que el tiempo que hemos elegido para cesar de ser
es tan reducido como el aire de nuestro futuro cajón?

¿Cuánto tardarás en cambiar tu tiempo biológico
por tu tiempo espiritual?

Sabrás que no importa.

Acomodar el lecho a tu cuerpo,
dándole más divinidad de la que reclama,
sin saber que el sabor del aire
puede ser más dulce que la miel,
que la piel.

Tu alma aterida en desiertos
sólo podrá abrigarse
cuando estes consciente de ser más extenso
que el ocaso de tus días.

Sabrás
que sólo cuando asumas tu condición
de ser luz y calor,
podrás pertenecer completamente al universo,
podrás esparcirte como las estrellas en el cielo,
como el agua que baña el suelo.

Y ya no me importan las respuestas que me des,
porque sé que igual te entenderé,
sabré de tu verdad como de la mía,
sin que se unan más que detrás de la luz.

Porque al descifrar el ritmo del azar
y guiarme por las vías que toman las raíces
y alimentarme de la luz como el verde
y cederle mi conciencia a tu futuro
cambiaré de forma
para ser ese manto de piedad que piden tus huesos
cuando ya no pueden doler más.

Seré al fin el refugio al que puedes acudir
cuando la presión del aire sea tu carcel
Seré al fin la única salida
Seré la locura.

7/7/7

2009-08-22T13:53:00.001-03:00

No creo en el tiempo, porque va cambiando de acuerdo a una maquinaria superior manejada imperceptiblemente por la franja inconciente de algunas personas.
Las acciones de unos representan la alteración del tiempo de otros y hasta los calendarios se van acurrucando a la percepción bipolar de los días ocupados y los días libres.
¿Qué significan los tres sietes consecutivos de una cuenta progresiva iniciada hace más de 2000 años en algún recóndito país oriental?
No necesito que me presten dedos para poder contar.
Sé que hace seis pastillas tenía una tos galopante.
Sé que hace menos de dos muertes veía una profundidad más leve de la conciencia imaginada.
Y sé que hace tres preguntas nadie sospechaba de mi secreto de misericordia narcisista.
Ese es mi tiempo, la realidad de mis venas y de mis sueños.
La percepción de la piel en un espacio dorado por la luz del Sol y no el horario de las siete a las nueve.
Mi reloj va mutando sus ejes y los números toman formas de remolinos y se derriten sobre las ideas como sobre cuerpos dalílos.
Mi tiempo corre con las letras que escribo y que leo, con los gustos sucesivos de lo dulce lo salado y lo amargo.
Mi tiempo corre como la música ondulada que me rodea y me envuelve.
Y cada vez tiene menos pasado mi cuenta de los días.
No existen “años pasados” sino, hechos aislados como chispas aisladas en una gran porción de oscuridad.
Y ciertamente no tienen futuro mis agujas que cavilan como sierpes apresadas, arrastrándose en un desierto ingrávido de pensamientos humanos.
No tengo ninguna clase de respeto por mis acciones.
Ya solo dejo que se vean impulsadas por el eco del palpitar de la sangre ahumada que se desliza por mis cavidades interna.
Aún los espacios se van disolviendo en las ideas y los conocimientos no son más que ilusiones de (al menos) una veracidad intangible.
Y qué fácil que es respirar el frío desde mi tiempo.
Porque todo sigue una lógica tan clara de autodestrucción que el hecho de intentar cambiarla sería un atentado contra la naturaleza.
Sólo quisiera dormir y que el mundo a mi alrededor se disuelva como yo mismo en la atemporalidad susurrante del llamado interno.
Que se apagaran todos los aparatos electrónicos y sólo se escuchara el frotar de las patas de los grillos.
Desearía que todas las conciencias se disolvieran en el no-tiempo y en el no-espacio.
Y así sería tan fácil volar.
Como ayer, en mi sueño, donde sólo tenía que inclinarme para despegar del suelo.
Como ahora, que espero soñar que puedo volar.

Hada Soñando

2009-08-18T23:46:00.003-03:00

Yo soy mañana el silencio de tus alas, hada.
El secreto que se explica en las nubes
Y la luz detrás de los párpados cerrados, soñando.

Si hay estrella en la que crees,
a pesar de lejana e inalcanzable,
con la luz de mis alas brillantes
hasta allí puedo llevarte.
Siendo la balsa y siendo el río,
siendo la lejanía y el camino,
siendo los dos la Tierra y la Luna,
jugando en el cosmos
a que no nos atrae la gravedad.

¿Fue lo que vi en tus ojos,
gigantes, brillantes?
¿O en tu gesto triste,
de manga larga y huérfana,
en la mirada de la soledad
que conocemos los que ya la hemos visitado?

No,
no fue sólo eso.

Fue el gris de los acordes menores de tu verso,
la voz transparente y silenciosa de tu alma.
Esa voz que imagino cantando a multitudes
que ya están sordas de no saber escuchar.

Fue tu boca, oculta detrás de tu puño,
que podría ser mi boca,
detrás de tu boca.
Y el sueño intangible
de no tener más palabras que decir,
mas que amor.

Aún detrás de esta distancia
de cables y de tiempo,
aún con la impersonalidad
de la tecnología y el futuro,
pero con todas sus posibilidades
y el azar de nuestro lado.

Sabrás que soy la pregunta en tus respuestas, hada.
Y la voz que se forma en tu silencio,
y el color detrás de los ojos, soñando.
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Gorrión fosforescente

2009-08-14T13:02:00.002-03:00

Todo el mundo tiene un mandato celestial,
una misión o un destino.Llame como se llame
nadie vino al mundo exclusivamente a ensuciarlo
ni a hacer el espacio que le faltaba a la tierra.
Y cuando me refiero a nadie,
hablo de hasta el ultimo
trozo tumoroso de carne consciente.

Todos tenemos algo que hacer
y que no hay forma de cambiarlo.
Pero, ¿porqué soy diferente a todos ellos?
Ah, si, porque soy un gorrión fosforescente.

Vivo en una plaza,
vuelo de rama en rama,
como pan del suelo
y los días de lluvia guardo las alas.
Pero mis plumas no crecen pardas,
sino que destilan un color amarillo
fosforescente y furioso.

Mis amigos, las otras aves,
me tratan como a un igual,
pero saben que hay algo realmente extraño en mi.
Y está bien que sean víctimas de sus sospechas
porque yo tampoco comprendo porqué brillo así.

Alguien me dijo que quizás
fuese un hijo del Sol y la Tierra
y por tal, mi condición.
Yo le respondí que me dijera
quién no es hijo de ellos dos aquí.

Y no es que no haya intentado
saber qué me pasa , pero,
¿y qué si realmente no me pasa nada?.

He aceptado simplemente mi situación
como única y singular
aunque absolutamente corriente
y ya estoy en paz conmigo.

Y es así como a los lugares oscuros
yo llevo la luz en mi reflejo.
Si hace falta ver,
todos se acercan a mi.
Cuándo hace frío,
mi luz entibia y abraza.

Y creo que este es mi destino y camino:
Brillar.

Llevar un poco de arte todo el tiempo conmigo,
simplemente en la piel y en la imagen.
Ser una sutileza rara del paisaje.
Brillando ínfimamente
entre las ramas de cualquier árbol,
pero trayendo y recordando al Sol
en cada destello.
Y como tal mi labor,
mi imagen ya es tuya.

0-1010-1100-0011-1 (Cuerpo uno)

2009-08-11T20:58:00.002-03:00

¿Qué hacer con esta primera conciencia,
donde se maneja sólamente el cuerpo uno,
y acaso las leyes primales de la gravitación
no se acercan a mis dedos como cuerdas?

Tensaré mis nervios, caminaré por la espalda de alguien,
¿pero acaso eso curará la sordera de mi padre?
Compraré el amor con el wisky y las marcas de la piel,
¿pero acaso dejaré de salir de sexo de mi madre?

Y dices que estoy perdido porque busco una tonta luz oscura
Y que cien ranas fosforescentes no harán el amor de una mujer.
¿Es que en mi latir de ojo no hay conciencia siquiera ajena?
¿No nació mi voz tantos años antes que yo, por decir?

¿En la estrella ficta que se tiende sobre la tela, no hay espacio?
¿Cómo puedo comunicarte un sueño del que recuerdo sólo una quietud?
Yo no tengo mas que el canto de alguien más clavado en las venas
filtrado en mi sangre y salido como novedad infame.

Y cuando todo estaba, sólo miraba el sol en la ventana.
Y todas las escaleras que bajo sin mirar agracian mi mente.
Tu mano alada me hace saltar la única muralla
que complica la memoria de no saber qué leí.

Fin

2009-08-06T11:15:00.004-03:00

Si miro los ojos que estallan con el día
aprendo.
Si imagino el viento de colores
no es cierto.

Y te escucho,
y tus palabras arañan las paredes
que desangran el cráter de la humanidad.

Los ojos como lanzas
en la espalda.

Las palabras que me matan
resucitan a los muertos
en la casa de atrás.
La poesía me lastima la mirada
y no siento más al hada que me hace callar.

Y encuentro el túnel de la paz
que explota con furiosa tempestad
el hielo de la vertiginosidad.

Las aves vuelan sobre mis hombros,
pero no las escucho.
Las estorbo.
Y la palabra
llena la cabeza
del que mueve la luna.

Disparo, y me encuentro
tendido en un desierto de tranquilidad.
Más veces he de morir
que de volver a vivir.

Antes de que me lleves, despierta.
Que yo no se dónde te encuentras,
ni dónde estoy yo.

Ni vivo para atrás,
ni avanzo hacia delante,
ni tiro de las cuerdas que me sujetan a Marte.

Y escucha...
que el sonido no se ve en el humo de la miel.

Y un barco ha de zarpar mañana al mediodía
con mi alma atada a un ataúd.

Y mis manos no tocan ya tu rostro,
y mi lengua sabe a amarga credulidad.

Y al dormir el sueño eterno en la cama de Caín,
al comerme la manzana en el fondo del jardín
y tratar de olvidarme de la vida y de Fermín.

Más que nunca te extraño,
mas nunca te olvidaré.
Siempre serás mi aliada
en los juegos de tu piel.

¿Y si no aparezco?
¿Y si me pierdo en el camino?
¿Y si no encuentro la marioneta del destino?

Siempre queda el lugar
donde pocos quieren ir,
siempre queda la muerte,
siempre falta morir.

Y si se acaban las palabras,
¿para qué decir más?.
Si te atrapa la locura,
dejate llevar.

Cuando rindas homenaje a tu creador divino,
cuando sientas mil espaldas que te cortan el camino,
olvidate de vos, olvidate de su vino.
Para qué beber la sangre de creadores divinos,
si la muerte se aproxima por no tener a dónde ir.

Escucha el mar que ruge
a las espaldas del mundo,
y sentite fresco y libre.
Sentite como él se siente
aunque sea una vez,
aunque sea con la muerte.

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Es que las moscas me han seguido hasta aquí

2009-08-03T11:34:00.003-03:00

Las madres que bien besan
y protegen a sus niños del agua.
Que guardan sus lenguas de fuego
para hervir las noches.
Que llevan su maduro busto
firmemente sujeto

Ellas no están aquí.

Los magos de lo oculto,
sabios, protectores de secretos milenarios.
Maeses adoctrinados por el universo,
eterno símbolo.
Dominadores de idiomas cansados.

Ellos tampoco están aquí.

No existe nada más que mi aliento
y su vapor pegado en los vidrios.
Y la música, que me obliga a mirar de otro modo:

Me quedo en la rueda, quieto.

Espero por vos y nunca venís.

Mejor seguirse moviendo.

La lluvia congela mis huesos,
me deja inmóvil y subterráneo.
Se ha llevado el sol y el río
y todos los paisajes de mirador.

Me como el grafito con los dedos.
Dejo un tiempo en el pensamiento
llevado a líneas y a una danza manual de gran gracia.

Ella sigue llorando,
ya no la recuerdo.

Es que las moscas me han seguido hasta aquí.

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